Solenoide, Solenoid, Mircea Cărtărescu

Hablaba este verano con mi padre, igual os lo he contado, de una lectura que había hecho, creo de Ken Follet o de cualquier otro profesional de la literatura espectáculo, es indiferente, y hablábamos, digo, sobre la futilidad de setecientas páginas, del peso real del alma del libro, de si la extensión justificaba las acciones o las literaturas. Llegábamos a la conclusión de que las páginas, en muchos contextos, sobraban, y que setecientas páginas podían ser una indiferencia, una trivialidad, un peso insoportable o un placer. Las páginas, por lo tanto, no son el alma de la obra, aunque a menudo se confunda el lector y compre a peso los libros, imagino que por justificar la inversión, eso no importa, pero, claro, mi postura suele ser clara al respecto: prefiero los libros breves, las tramas me resultan algo indiferentes y prefiero la literatura, es decir, ante todo, una clara voluntad de estilo.