sábado, 19 de julio de 2014

Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones, Erections, Ejaculations, Exhibitions and General Tales of Ordinary Madness, Charles Bukowski

Y llego a las doscientas entradas, a doscientos libros leídos y contados en tres años. Hay ocasiones que cuando me siento a hacer este blog pienso en conceptos como responsabilidad, seriedad, filología, como si los conceptos se convirtieran en etiquetas invisibles que conforman el universo literario y personal con que nació mi blog. 
Porque mi blog también nació, como mis libros, como mis poemas, como mis hijos, todo nace en un momento determinado, por casualidades, por reflexiones, por necesidades. Este blog, por ejemplo, nació de la impotencia, de la frustración de escribir y no poder publicar, del dolor del esfuerzo circunscrito al ámbito más personal, por eso, un día, en julio del año 2012, me acerqué a él, con timidez, pero el placer fue grande. Ese año me había leído desde pascua toda la obra escrita de mi adorado Camillieri, toda, había releído a Mankel y, por supuesto, releído algún clásico. Había acabado Desnudando las Sombras, y no sabía ni su título, mi vida era un vaivén descontrolado de miedos, dolor y decepción, por eso encontrarme con vosotros, con los más de diecisiete mil lectores que os habéis acercado en alguna ocasión a estas páginas, ha sigo algo hermoso, colma mi vanidad y me invita a seguir reflexionando, escribiendo, y viviendo la única realidad real, ja, la literatura. Gracias.

Después de la horterada anterior nos vamos al libro elegido, como podéis imaginaros ha sido seleccionado con cuidado, con delicadeza, porque quería que todos pudierais acercaros a él sin que vuestros estómagos se vieran muy afectados, por eso elijo a Bukowski, a su realismo sucio, a su descarnada lucidez, a su socarronería, a su apatía vital, a su sociopatía indisimulada,porque él es de los pocos autores que es capaz de convertir en literatura la realidad imaginada, vivida, padecida y vomitada, y acercárnosla a nuestro universo ficticio de verosimilitud. Bukowski nos golpea sin piedad, se ríe de nosotros como lectores, se ríe de los análisis psicoanalíticos, de los bufones de lo correcto, de la realidad inane e insulsa que vive el ciudadano medio, esclavizado por los medios, anómico, y perdido en el marasmo de los impulsos manipulativos de los mas media. Bukowski es aire fresco a pesar de su aliento pútrido, de la suciedad y maldad de la vida que describe, del dolor, porque es de los pocos autores humano, terriblemente humano, asquerosamente humano.
También la elección del libro no obedece a ninguna casualidad, es una necesidad. Me explico. El libro lo es de relatos, porque en los relatos está la esencia de lo literario, de lo narrativo, en la concreción, en la sabiduría de comprimir lo contado en un golpe en que la trama abandona su función principal y su desarrollo es indiferente, porque lo que importa es la literatura, la labor del artesano, la construcción inteligente del discurso que impacta como una piedra en la cabeza. El relato, el cuento, es la quintaesencia de lo literario, la base de lo narrativo, repito, y literatura por excelencia.
El libro se desarrolla en    relatos descarnados, sucios, terribles, dolorosos. La vida sin objetivos, la necesidad de escribir, de ser en la literatura, de vivir, de apurar el lado oscuro, de explorar lo censurado, de adentrarse en lo sórdido, son una necesidad vital, una necesidad de experiencia, de solidez. La literatura, en muchos caos, es una recreación amable de nuestros anhelos consumistas, de nuestras frustraciones no realizadas: el amor imposible, el sexo perfecto, la aventura retorcida, la recreación de otros mundos, sin embargo nada de esto se encuentra en Bukowski, ninguna concesión a la placidez, ninguna, ni tampoco al optimismo, a lo políticamente correcto, a lo deseable. Nuestro escritor abre el ojo cósmico, lo abre con fuerza para observar la verdad, la moral de esclavos que se extiende bajo la apacible apariencia de la felicidad, así que paso a contaros qué he visto, disfrutad.
La chica más guapa del mundo.Cass es la chica más guapa de la ciudad, autodestructiva, se automutila porque la belleza no es más que un lastre para la felicidad.
Kid Stardust en el matadero.
la suerte me había vuelto a abandonar y estaba demasiado nervioso por el exceso de bebida; desquiciado, débil; demasiado deprimido para encontrar uno de mis trabajos habituales como recadero o mozo de almacén con qué tapar agujeros y reponerme un poco, así que bajé al matadero y entré en la oficina.
en Norteamérica tienes que ser un ganador, no hay otra salida, y tienes que aprender a luchar porque sí y se acabó.
 Realismo sucio, la desesperación del hombre ante un destino sin posibilidades, abocado a la tragedia de una existencia como penitencia por los pecados cometidos.
Vida en un prostíbulo de Tejas.Bukowski está en la habitación de lo que cree un hotel, pero es un burdel. Ha viajado de New Orleans a Tejas para encontrar una pelirroja que no es más que una pequeña burguesa trivial, insustancial, prescindible.
Quince centímetros. Henry se enamora de una bruja que le hará menguar hasta podrá usarlo como consolador.Es un relato auténtico sobre la degradación y la sumisión metamorfoseado en la alegoría del ser menguante. el absurdo nos habla de la castración del matrimonio, de la falta de personalidad,de la mujer como monstruo manipulador.
Doce monos voladores que no querían fornicar adecuadamente.Hank escribe un relato sobre doce monos voladores, o son folladores? Mientras se suceden las visitas habituales a su apartamento, vino peleón, algo de drogas y escritores que buscan en alguna parte el talento.
Nacimiento vida y muerte de un periódico underground.
Sólo los pobres saben lo que significa la vida: los ricos y aposentados tienen que imaginarlo.
-La poesía dice demasiado en demasiado poco tiempo; la prosa dice demasiado poco y se toma demasiado tiempo.
¿Entendéis el sentido de escribir relatos? Por eso se hace una revista underground, Open Pussy,una revista de poesía y relatos. De los mejores relatos que he leído de Bukowski sobre la vida de un periódico. Es su etapa de los 45 años, de funcionario de correos y fiel a la sordidez de unos Ángeles completamente alejados de Hollywood, conocemos el arte marginal que tiene su propio espacio y donde las vidas de los protagonistas deben buscar su espacio.
El día que hablamos de Jamens Thurbero.
El inmortal poeta francés seguía y seguía con sus diversas cosas. se levantaba temprano y hacía varios ejercicios de yoga. y luego se dedicaba a contemplarse en el espejo de cuerpo entero, frotándose su poquito de sudor, y luego, estiraba la mano y acariciaba su inmensa polla, sus huevos; dejaba la polla y los huevos para el final, los alzaba, los palpaba, luego los dejaba caer:PLUNK.
el poeta francés inmortal siempre tenía algún asunto en su casa, jovencitos y jovencitas llamando siempre a su puerta.
 Corso, a Burroughs,a Ginsberg.
De eso va el relato, de escritores, de sexo, de la excitación de la fama, de borregos.Hank vuelve auténtico. Se relaciona con este poeta francés, puro sexo, puro talento. hombres mujeres y niños, adolescentes. En un momento determinado se hará pasar por él y se folla a quien viene a ver al poeta, un joven se la chupa y él se folla a una joven sin barroquismos. Real y auténtico.
Cuantos chochos queramos.Dos borrachos creen haber encontrado oro en algún sitio, sin embargo todo parece una alucinación interminable.
El asesinato de Ramón Vásquez. Cuando vemos un cuadro de Picaso o de Miró o de Pollock, se piensa en la incapacidad para hacer arte, para copiar lo que nosotros vemos y poder decir, vaya, cómo se parece al original, qué bien lo hace. es posible que quien dice esto,quien ve en el arte solo la imitación, no pueda entender que con una simple cámara de fotos se puede hacer un trabajo ideal. Vaya, sin embargo transformar, inventar, imanar, son trabajos que distan mucho de lo que estamos hablando. Cuando leemos a Bukowski están los lectores que quieren excitarse con pornografía, con coños, felaciones y dedos rompiendo bragas; ausencia de amor, brutalidad, suciedad. Sin embardo para poder escribir así hay que saber tomar fotografías.
Relato extraordinario en la mejor tradición de un Mailer, Hemingway o Capote, periodismo recreado y literatura, crudeza y fuerza narrativa.
Un compañero de trago.
Todas las mañanas, en el trabajo, nos sentíamos enfermos...Era nuestro chiste particular. Y todas las noches volvíamos a emborracharnos. ¿Qué va a hacer un pobre? Las chicas no buscan a los vulgares trabajadores. Las chicas buscan médicos, científicos, abogados, negociantes, etc. Nosotros las conseguimos cuando y ano son chicas...nos toca el material usado, deformado, no tocan las enfermas, las locas. Cuando llevas un tiempo aguantando esto, en vez de conformarte con segundos o terceros o cuartos platos, renuncias. O intentas renunciar. el trago ayuda.
Desangelado y triste. La historia de dos borrachos, uno de ellos muy violento y salvaje. La vida sin objetivos, sin más finalidad que pasarla.
La barba blanca.
Luego me lancé a su boca y empecé a bajarle las bragas rojas. Luego la monté. Pasaban navegando vapores en la oscuridad. Me echaban chorros se sudor por la espalda los elefantes. Tiemblan en el viento flores azules. Ardía trementina. Eructaba Moisés. Un neumático bajó rodando una verde ladera. Y así terminó todo. No tardé mucho.
También hay sexo. También hay putas. También hay explotación. También hay crueldad. Exiliados en un país árabe recogiendo fruta, la mezquindad, la suciedad, los abusos, son la tónica del hombre embrutecido. En un bar una puta adolescente, sexo, calidez, un oasis terminal en un mundo triste.
Un coño blanco.Un bar mejicano. Un prestamista, sexo, un barman que droga a sus clientes para robarles. Así es la vida, te drogan para abusar de ti.
Un 45 para pagar los gastos del mes. Duke es un ladrón profesional.  compra en el super con su hijo de 4 años, lo adora, pero esa noche debe salir a robar, debe volver a la vida que conoce. Su mujer intenta disuadirlo, pero no puede. Las reflexiones sobre el poder, sobre el trabajador esclavizado son interesantes, siempre con ese deje amargo que la vida a su literatura.
En la cárcel con el enemigo público número uno.
es un buen cocinero, decía Taylor, asesinó a dos hombres, mató a uno y luego salió y se cargó en seguida a otro, está aquí par mucho tiempo, si no puede fugarse, la otra noche agarró a un marinero y le dio por el culo, le dejó destrozado, no podrá andar en una semana, me gusta el cocinero, dije, creo que es un buen tío, es buen tío, confirmó Taylor.
Uno de los pocos relatos explícitamente evocadores de su juventud cuando no hizo el servicio militar en el año 42 por problemas psiquiátricos. Comparte celda, vive en la cárcel, se nos describe el ambiente carcelario con esa ironía cruel y salvaje no apta para estómagos sutiles.
La gran boda Zen.
La especie humana me ha repugnado siempre. Y lo que les hacía repugnantes era, básicamente, la enfermedad relación-familia, que incluía matrimonio, intercambio de poder y ayuda, que como una llaga, un lepra,se convertía luego en tu vecino de la puerta de al lado, tu barrio, tu distrito, tu ciudad, tu condado, tu estado, tu nación...cada cual cogiendo el culo del otro en el panal de la supervivencia por pura estupidez y miedo animal.
Las reflexiones filosóficas, la profundidad de su pensamiento sorprenden al lector menos conocedor de su obra, pero no os engañéis, así como en el arte contemporáneo la trasformación del mundo en colores, rayas, formas, o puntos pueden parecer una distracción absurda de la representatividad de siglos anteriores, también podemos creer que los autores contemporáneos han perdido la exquisitez de un Proust, no, no os equivoquéis, pensad en el arte y veréis el camino para vuestras fobias.
 ¿Preferirías ser rico o ser un artista?
Preferiría ser rico, pues según parece los artistas siempre han de sentarse a la entrada de las casas de los ricos.
Qué mala leche.
Para mí es uno de los relatos más modernos del libro, su estructura trabaja los enlaces de tramas, y esto le da un carácter ´çunico. Nuestro autor sigue siendo el protagonista de sí mismo, sigue buscándose en la literatura, en la maraña sin sentido. alcohólico, borracho sin sentido de la oportunidad, unos amigos le dan la oportunidad de ser padrino en una boda zen, pero se emborracha y se irá deslizando or los deseos d ela gente, se enfrentará al sacerdote, intentará zumbarse a la madre, y acabará la noche en una celda con un centenar más de borrachos. Magnífico, cínico, desgarrador y, paradojas, vital.
Los cristos estúpidos.
la mitad de su salario va al Estado en impuestos, la otra mitad se va en coches nuevos, televisión en color, esposas estúpidas y cuatro o cinco tipos distintos de seguros.
lo peor de las horas extras era que nunca podías saber cuándo terminaban, odian ser dos horas o cinco, nunca sabías, sólo te quedaba tiempo para volver a la cama, tumbarte, levantare otra vez y empezar a meter aquella goma en las máquinas, y nunca terminabas, siempre había más goma, más pedidos, más máquinas, todo el edificio explotaba,se corría, soltando goma, montones de goma goma goma y los cinco tipos de la rotonda iban haciéndose más ricos y más ricos y más ricos.
 En Bukowski se quiere ver un nihilismo militante y la decadencia cultural americana, yo veo la desesperación individual, la falta de compromiso ante una vida carente de finalidad, sin embargo en alguno de sus relatos el compromiso social, la conciencia de clase, el hartazgo contra los abusos y la esclavización moderna del salario, son como un soplo de aire fétido que te hace abrir los ojos. Quien espere sexo, pornografía, se equivoca de autor, su pornografía es social, su realismo es auténtico, desagradable, cotidiano. Nuestro personaje quiere ser escritor, por eso va a NY a llevar una revista, pero no le dejan, así que se v a Méjico y allí va desapareciendo.
Demasiado sensible.
se empieza por salvar el mundo salvando a los hombres de uno en uno. todo lo demás o es romanticismo grandilocuente o es política.
hay muchísima basura en todas nuestra almas, muchísima en la mía.
Qué ocurre cuando un hombre ha trabajado como un esclavo doce horas y no puede ponerse la chaqueta porque el dolor muscular es insoportable y llega a su casa donde la mujer ha estado todo el día pensando en sutaller de poesía y la pila de platos de la cocina está tan sucio que quieres vomitar. La solución moderna la pregunta no cabe en el relato, lo políticamente correcto menos. él sigue , además, pensando y reflexionando en sí mismo, es un relato fantástico, impactante, que te remueve las putas víscera.
Una ciudad maligna.La América profunda produce individuos ortodoxos y fanáticos para los que la religión es el principio y el final. Frank es uno de ellos. Frank está en un hotel y quiere ir a ver una peli, el recepcionista borracho le envía a un cine gay donde proyectan una peli sobre una violación y hay hombres chupándosela, masturbándose. En el hotel una proposición de que encule al conserje desencadenará la venganza de un dios ciego.
¡Violación!¡Violación! Es complicado leer sin alterarse, sin que tu moral se vea tambaleada, sin que sufras contradicciones éticas. Estos relatos que cosifican a la mujer, pero que además le otorgan un sentido propio del deseo y la depravación, no dejan de ser una paradoja y contradicción, porque el porno te lleva a un límite morales que tus propias contradicciones, repito, afloran para golpearte en lo más profundo. Una violación o no, ese el problema que nos plantea la historia.
Lo tenemos en Anagrama, y aquí tenéis datos muy útiles. Disfrutad.

ISBN 978-84-339-2784-2
PVP sin IVA  €
PVP con IVA 6,99 €
Nº de páginas 192
Colección  Ebooks
Traducción J.M. Alvarez Flórez y Angela Pérez

Éste es el primer libro que se publicó en España de un autor entonces desconocido, Charles Bukowski, que alcanzó de inmediato gran popularidad. Se ha comparado a Bukowski con Henry Miller y Hemingway, con Célice y Artaud, con Charlie Parker y W. C. Fields, y en pocos años pasó de escritor «maldito» a leyenda viviente. Los relatos aquí reunidos parecen extraídos de las tripas ulcerosas de su narrador, escritos entre ataques de delirium tremens, orgías y fantasías alcohólicas, utilizando el crudo lenguaje de la calle, de la escoria, de la basura, como nadie lo había hecho. Crónicas brutalmente divertidas de la pesadilla yanqui, del «desierto de neón», tan exentas de hipocresía, tan auténticas, que hacen estremecer. Apostamos a que el lector de este libro estará de acuerdo con la receta de Neil Baldwin: «Tomar una porción de Hemingway, añadir una dosis de humor (del que Hemingway extrañamente carece, mientras Bukowski es un virtuoso), mezclar con un puñado de hojas de afeitar y varios litros de vino barato, luego una o dos gotas de ironía, agitar bien y leerlo al final de la noche: así tendrá el auténtico sabor Bukowski». 

2 comentarios:

  1. ¿El blog que empezó debajo de un pino? Julio de 2011, amigo.....no de 2012. Ese año lo llevo tatuado, te lo aseguro...
    Enhorabuena y gracias. Muchas gracias. Yo no llevo 200 libros pero sí unos cuantos que ya me configuran como la que soy hoy, tres años después.
    Un beso muy fuerte

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  2. Justo tres años, 2011. Cierto. Y da la sensación de que la pasión con que nació la criatura, es ahora mayor.
    Siempre lo diré, da gusto leerte.
    Aqui seguiré esperando tus entradas.
    Felicidades.

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